Maldita hora

2011-08-22T12:31:00.000-07:00

só viro poesia quando faço tristeza

um belo dia acordo e o mundo é uma mina

cheio de pedra-palavra esperando o garimpo

vejo o sol e é como uma prece

então sinto que o verso morreu

a tremenda aventura de quem tenta a rima

e nunca saber quando a merece

Macanudo - Liniers

2011-04-01T12:34:00.000-07:00

2011-03-28T19:45:00.000-07:00

como são coerentes, os seres humanos!
dotados de cabelos e caráter
esperando um trem que nunca vem
arrancando os cabelos
perdendo o caráter
sofrendo acordado e sonhando dormindo
o sofrimento é antes de tudo, coerência.

Pra você, meu bem, de longe...

2011-03-28T19:40:00.001-07:00

me represo quando procuro saídas
e hoje vi um beija-flor bem pequeno
me acuso assim que furo barreiras
logo cedo quase saio voando
é só vontade de falar com você
a estrada é bem velha, reta, seca
o novo ano logo vem
e eu vou ouvir
da boca da sua janela
todos os pássaros do mundo
cantando
te amo

ps: escrito em dois mil e sete, feliz como o quê.

Latin Lover - João Bosco / Aldir Blanc

2011-03-24T18:50:00.000-07:00

Nos dissemos
que o começo é sempre,
sempre inesquecível,
e, no entanto, meu amor, que coisa incrível,
esqueci nosso começo inesquecível.
Mas me lembro
de uma noite
sua mãe tinha saído,
me falaste de um sinal adquirido
numa queda de patins em Paquetá:
mostra... doeu?... ainda dói?...
A voz mais rouca,
e os beijos,
cometas percorrendo o céu da boca...
As lembranças
acompanham até o fim um latin lover,
que hoje morre,
sem revólver, sem ciúmes, sem remédio,
de tédio.

Epígrafe de Adriana Zarri, crítica do antimodernismo dos Papas, poetisa, eremita e teóloga. Faleceu no dia 18 de novembro de 2010 com mais de 90 anos.

2011-03-02T09:13:00.000-08:00

"Não me vistam de preto: é triste e fúnebre. Nem me vistam de branco porque é soberbo e retórico. Vistam-me de flores amarelas e vermelhas e com asas de passarinho. E Tu, Senhor, olhe minhas mãos. Talvez tenham colocado um rosário, talvez uma cruz. Mas se enganaram. Nas mãos tenho folhas verdes e sobre a cruz, a tua ressurreição. E sobre minha tumba não coloquem mármore frio com as costumeiras mentiras para consolar os vivos. Deixem que a terra escreva, na primavera, uma epígrafe de ervas. Ali se dirá que vivi e que espero. Então, Senhor, tu escreverás o teu nome e o meu, unidos como duas pétalas de papoulas".

Sobre os velhinhos

2011-03-01T05:18:00.000-08:00

Velhinhos me comovem. Sei que existem velhos canalhas, mas fico sensibilizada de verdade em ver idosos em certas situações.

Ontem estava num bar e tinha um velhinho vendendo umas pinturas bonitas que ele mesmo faz. Ele ficava levantando uma a uma, parado num canto e esperando ser olhado. Ninguém olhava.

Eu fico assim gostando da velhice de hoje porque tenho medo dos velhos do futuro, que no caso, seremos nós. Imagino que será difícil a delicadeza dessa idade resistir ao massacre da covardia, afinal, os idosos de amanhã serão as pessoas que hoje atropelam ciclistas, jogam crianças pela janela e...abandonam seus velhos.

Me pediram pra inventar uma memória.

2011-02-21T10:09:00.000-08:00

Lá em casa um abismo profundo sempre esteve entre meus pais: o estudo. Minha mãe nunca foi "boa aluna", sempre teve dificuldades enormes na escola, que acabou abandonando durante o ensino fundamental.

Minha avó costumava fazer os outros nove filhos arrancarem flores no jardim e formarem uma fila para que cada um desse "meus pêsames" por mais um ano perdido por minha mãe. Durante esse ritual ela não podia chorar nem brigar com os irmãos. Tinha que aceitar calada.

Meu pai sempre gostou muito dos livros e dá bastante valor aos estudos. Apesar de ter se casado com a minha mãe sabendo de suas dificuldades escolares, acho que ele não aceita muito bem essa condição e em algumas ocasiões acaba sendo indelicado e preconceituoso. Ele chega ao cúmulo de insinuar que nós, seus filhos, cursamos boas faculdades e temos nossas carreiras apenas por influência dele. Nós mesmos, na época da escola, não aceitávamos que ela nos cobrasse melhor desempenho escolar. Isso a magoou bastante.

Minha memória em forma de pedido seria que meus pais tivessem se conhecido na escola e que meu pai, sensível às dificuldades da minha mãe, fosse aquele colega de sala que a ajudaria a superar, estudando junto e insistindo para que ela pelo menos permanecesse sentada na carteira (coisa que era muito difícil para ela). Com isso minha mãe poderia escapar das surras da minha avó e meu pai poderia crescer mais compreensivo. E esse encontro nos bancos da escola duraria o tempo suficiente para que eles se casassem e nossa família existisse hoje (quase) da mesma maneira.

A eterna dor de experimentar tudo e não sentir nada

2011-02-16T09:45:00.000-08:00

É, seria aquele que passa, uma pausa, um descompasso?

Ora, diria que a vida lhe enfiou um colete daqueles que servem para ajeitar (ou entortar).

O que ele seria se não fosse essa massa?

Esse moço seria um outro.

Nos filmes, na vida e na barbearia do Seu Luiz o tempo passa igual.

No quarto do moço não.

O que faz esse coração achar que bate?

Os filhos continuam indesejados e o mundo não deixa de girar.

Moço finge que vive uma vida de privações.

E pensa que o rádio canta pra ele.

2011-02-15T06:36:00.000-08:00

Diz minha mãe que o céu tá tão claro que dá pra ver as pernas dos passarinhos.

Nem lembrava de tantos eus.

2010-11-24T17:41:00.000-08:00

Eu ainda acordo com sono mesmo não acordando ao seu lado.
Eu ainda lavo os cabelos todos os dias, e quando falho um, prendo pra disfarçar.
Eu escondo meus erros de português a qualquer custo e ainda me assusto, mesmo sem você pra me assustar.
Eu não escrevo tanto mais. É difícil desviar o caderno ou cobrir o rosto, antes que esta lágrima borre tudo.
Mas eu ainda me olho muito no espelho, e sei que ninguém me aguarda
com uma doce impaciência folheando uma revista aqui do lado.
Eu olho menos as vitrines. Bem menos. Sei que você não vem puxar minha mão enquanto eu continuo querendo olhar.
Não tenho mais prazer em sobremesas. Não quero um doce incapaz de me tirar o amargo da boca.
Eu rezo mais. E peço menos. Eu olho mais ao meu redor e isso dói ainda.
Eu tenho vergonha da minha dor enquanto assisto tantas tragédias no jornal.
Eu ainda reclamo do frio. Não imagino outros braços, não sinto outros olhos. Ainda rio de carecas.
Eu brigo comigo mesma quando não consigo segurar o choro.
Eu ainda tenho medo, mas não é de ver o que não existe. É de ver que você não está.
Eu ainda acho lindo o dia ensolarado junto ao céu azul. Perto da banca de revistas é ainda mais azul.
Eu ainda esqueço as chaves.
Eu evito as calçadas que dividíamos com amor. Eu vou pelos becos.
Eu ainda acaricio a revista que você gostaria de ler. E corro pra casa pra contar sobre uma banda que é a sua cara. Eu quebro a cara.
Eu tremo toda e agacho quietinha no chão do banheiro. O chuveiro abafa os soluços.
Eu acho que tenho tomado banhos demais.

"Na Vertigem do Dia" - Ferreira Gullar

2010-10-26T18:21:00.000-07:00

Enquanto te enterravam no cemitério judeu do Caju
(e o clarão de teu olhar soterrado resistindo ainda)
o táxi corria comigo à borda da Lagoa
na direção de Botafogo
as pedras e as nuvens e as árvores
no vento
mostravam alegremente
que não dependem de nós

*Poema que F. Gullar fez quando Clarice Lispector morreu. Segundo o poeta, "eu triste com a morte de Clarice e a natureza pouco ligando".

Que lindo.

O lugar onde não estou.

2010-10-21T06:33:00.000-07:00

O lugar do qual falo é exatamente aonde eu deveria ir. Mas não sirvo. O caminho é estreito e o caminhante, este é falho, não existe. Subverteu a ordem das coisas e morreu antes mesmo de nascer. Ou como diria mamãe, "suverteu", sumiu, dormiu no ponto da existência, comeu a mosca do século. E a cada letra escrita, procuro uma nova vereda. A cada mordida do tempo, abro uma porta pensando ser aquela. A porta que deveria abrir para o mesmo lugar de onde fugi.

O sangue

2010-10-07T18:31:00.000-07:00

No peso das minhas pernas eu sinto que ele caminha determinado a chegar. Suas marcas impedem o esvoaçar das saias e vestidos, sua cor salta da pele. Chamo de herança de família, pois foi minha avó foi quem deixou pra mim. Quem sabe a bisa também sentia as pernas doer. É o sangue espesso que corre em minhas veias, vivo e decidido a percorrer cada canto do meu corpo. Mas é nas pernas que ele mais se mostra. Ele mapeia meus membros inferiores e diz que não posso viver andando a esmo. Prediz que preciso de objetivo ao caminhar e não posso ficar gastando passos por aí.
Eu não tive dez filhos como minha avó, ela andou demais. Sendo assim, tenho mais tempo, tenho passos. Sinto medo das meias que prendem o sangue, mas ao mesmo tempo o fazem correr. A circulação promete chegar a todo canto, mas pausa nas pernas, pra respirar.
Penso nas heranças que não recebi de vovó: seus cabelos só branquearam após os setenta, suas mãos que sabiam de cor as receitas de bolos e biscoitos. Um pouco mais conformada eu penso que se o legado for este, preciso lembrar que o sangue que corre em minhas veias também passa pelo meu coração. Se meu sangue conhece um pouquinho do caminho que fazia no coração dela, já valeu o peso das pernas, o branco precoce dos cabelos e a falta de jeito com as panelas.

Horror vacui

2010-08-24T16:22:00.000-07:00

Ela chega com olhos quebrados:
- meu filho é doente. não sabe viver.
Não digo nada. A ética profissional impede.
Mas no lugar dele, não saberia também.
Ele quer morrer, porém não acha a morte suficiente. Concordo.
Sua morte vai deixar rastro.
A genética, a genética. Ela culpa.
Percebo que a fome ensina, a culpa não.
Não sei encarar de frente quem não gosta da vida.
Preciso aprender. A cada dia vem mais gente assim.
Enquanto eu não sei, um aviso:

Mães, não existe um lugar para onde enviamos filhos indesejados que não sabem viver.

Porta-amor

2010-08-07T18:37:00.001-07:00

Quando eu te amei, eu fui o amanhã
Nem disse nada, eu pensei primeiro
Refiz a vida, esqueci de ontem
Enrolei minhas desculpas num lenço antigo
Fechei bem a porta com trancas de esquecer
De jogar a chave fora
Mesmo com o coração dentro
E pensei em novas palavras
Em como sonhar mais acordada ainda
O sofá perdeu o aconchego
A cama o sossego
Geléia nem tinha graça
Tive medo de mim
Mais dó do que medo
E se eu cansar de pensar?
Bordei na memória todas as palavras
Os cheiros numa garrafa
As cores eu nunca esqueci
Desconfiei da brisa
Mas guardei mesmo assim

2010-08-03T13:35:00.000-07:00

e ter a morte tão perto
é saber que não se sabe ao certo
quando vai partir

ter o sorriso a um palmo
é ao mesmo tempo
nunca sorrir

a saber

2010-08-03T13:33:00.001-07:00

que cada dia após
a sua vida viver
ela conferiu
uma a uma
as possibilidades
e concluiu
que foi feliz
fez amizades
não foi atriz
nem quis
não casou
mas amou
demais

2010-08-03T13:29:00.000-07:00

estranha novela
ora eu, ora ela
a perceber que aquela
nos fez imagem e semelhança
dela

2010-08-03T13:27:00.000-07:00

o vício do hábito
a olhar o céu bonito
essa sou eu
viciada em habitar
o infinito.

Solidão de passarinho.

2010-06-27T17:52:00.001-07:00

em um vôo noturno
passou por nós
no meio da estrada
entre os faróis
rasgou o ar, surgiu
e por um segundo
você também viu

pensei no passarinho
que de dia voa
seu balé surge belo
até quando aproa
nos raios de sol
diz a que vem
o intuito do ninho
não engana ninguém

o sozinho na noite
que voou entre nós
se foi tão depressa
que nem o vento viu
a flor de uma árvore
para ele se abriu
e após breve sopro
desistiu

Passando a roupa a limpo

2010-06-05T13:50:00.000-07:00

Eu tenho muito mais pena dos que foram e não são mais, porque quem nunca foi não sabe como é ter sido.

2010-05-03T16:53:00.001-07:00

eu sei o que me espera:
a ternura do reencontro
os versos de um poema velho
a certeza da hora exata
e a estupidez do barulho
após o reinado da calma

resolva

2010-05-03T16:38:00.000-07:00

eu não posso me esconder
ignorar, não ver
está em mim, em nós, em você

eu só devo espairecer, esquecer
e divagar
talvez só uma vez calar

sem no entanto
deixar de falar
eu vou dizer com o olhar

se eu decidir não fico
nem mais um minuto
nesse lugar

eu finjo que o mundo
todo, inteirinho
acabou de acabar

e peço uma valsa
toada, seresta, cantata
danço um tango
faço um samba

e espero o dia clarear

2010-04-27T13:21:00.000-07:00

Ter
Poder
Não ser
Bater-se
Ouvir-se
Olhar-se
Puxar-se
Mexer-se
Fincar-se
Esticar-se
Moldar-se
Formar-se
Remexer-se
Entender-se
Reformar-se
Reconhecer-se
Guilherme Ferreira
Transformar-se
Endurecer-se
Deformar-se
Amolecer-se
Repensar-se
Assumir-se
Adaptar-se
Aceitar-se
Iniciar-se
Mudar-se
Sentir-se
Fazer-se
Crer-se
Dar-se
Saber
Amar
Ser

serei

2010-04-08T13:39:00.000-07:00

na pele do cotidiano está a calma de não agir
ao escolher quando já não tenho escolha
proponho amar quem jamais existiu
escapa ao meu corpo o passo já dado
o que nunca vivi se chama passado

tento me ser e sei que não sirvo
fadada ao eterno dilema de não decidir
mas bem melhor do que não existir

2010-03-31T11:48:00.000-07:00

se
a
obra
é
a
soma
das
penas
pago
mas
quero
meu
troco
em
poemas

Alice Ruiz

Terra alheia (Siervo sin terra) - Eduardo Caballero Calderón

2010-02-20T16:33:00.000-08:00

"Siervo chegou à praça de Chiquinquirá com dois vergões nos joelhos, pois quando o caminhão freava súbitamente, porque assim tinha ganas o chofer, ia de bruços contra o tabuão dianteiro, ao mesmo tempo em que recebia nos rins uma joelhada do vizinho de trás. Transito tinha a saia negra ruça de pó e pisoteada, como se o caminhão com todos os passageiros houvessem passado por cima dela. (...) os prantos do menino e o odor acre que o caminhão desprendia fizeram-na enjoar, com desejos de atirar-se de cabeçana estrada para morrer de uma vez.
Apesar das torturas que padeceram e dos sustos por que passaram, pois o chofer, meio adormecido, estivera a ponto de despedaçar-se na ponte da estrada de Duitama, Siervo teve a coragem de dizer, quando os descarregaram na praça de cima de Chiquinquirá com Olaya e o cachorro:
- Temos que reconhecer que a viagem foi muito bonita!"

Esse relato, que me faz ter vontade de chorar toda vez que o leio, mostra uma pessoa que mesmo passando por tantas desgraças, consegue enxergar a beleza da vida. E olha que esse trecho mostra apenas o menor dos males que acomete Siervo Joya ao longo do livro.

América - Drummond

2010-02-18T03:47:00.000-08:00

“Sou apenas um homem.
Um homem pequenino à beira de um rio.
Vejo as águas que passam e não as compreendo
(…) Passo a mão na cabeça que vai embranquecer.
O rosto denuncia certa experiência.
A mão escreveu tanto - e não sabe contar !
(…) Sou apenas o sorriso
na face de um homem calado”

2010-02-18T03:44:00.001-08:00

Minha tarefa é fazer você ouvir. Minha tarefa é fazer você sentir. E, acima de tudo, fazer você ver. Isto é tudo. E é muito.

Joseph Conrad

2010-01-28T04:26:00.000-08:00

e a cada amanhecer
eu sigo sendo
a maior decepção
de todos os tempos
e a cada devagar
eu sigo rápido
atrás de tudo
que não entendo
e a cada segundo que morre
a gente
que não é bobo nem nada
segue vivendo.

genograma

2010-01-26T05:25:00.001-08:00

remexendo no porão do tempo
descubro:
tive um tio-avô lobisomem
e meu pai não foi padre
todos os primos se casaram entre si
e povoaram a cidade com pessoas estranhas
vovó tem certeza que morre esse ano
desde oitenta e três
meu avô matou um homem
feriu outro e foi deserdado
fomos uma família muito rica
em que uma amante herdou tudo
e achou justo dividir com a esposa

Chuva fina no meu para-brisa.

2009-12-22T09:33:00.001-08:00

Vou viajar e encontrar meus pais e irmãos no Natal. Passaremos o Ano-novo juntos e veremos o resto da parentada. Sempre que vai chegando essa hora eu fico nostálgica, chorona e com mais saudade ainda. Lembro das viagens de carro que fazíamos quando eu era criança no Chevette do meu pai: o chevetóvisk. Todo mundo amontoado e no banco de trás minha mãe forrava um lençol coloridinho (que tenho até hoje) e cada um ia agarrado no seu travesseiro. No dia da viagem, ela acordava bem cedinho e fazia pizza (a massa e tudo!), cortava em pedaços, fazia um suco de maracujá e enchia a garrafa térmica. O carro ficava com cheirinho da pizza quentinha e eu e meus irmãos íamos torcendo pra chegar logo a primeira parada. Tinha um ponto tradicional onde parávamos pra almoçar e tomar sorvetes da Kibon (a gente queria mesmo era o sundae de morango) e o toca-fitas ia embalando a viagem com Rita Lee (Bwana, bwana...), a trilha sonora da novela Roque Santeiro (mistérios da meia-noite que voam longe...) e Roberto Carlos on top. A gente tomava Dramin e ia dormindo um em cima do outro. Sabendo que desde pequenos eu e meus irmãos já éramos grandes, dá pra ter uma noção do mafuá chamado banco de trás do carro, ops, chevetóvisk. Inventávamos mil brincadeiras durante a viagem: acenar para os caminhoneiros, contar os carros e acertar as cores das casinhas da beira da estrada.
A gente reclamava por não ter um carro novo (era o segundo Chevette que meu pai comprava) mas nada abalava nossas viagens de férias. Lembro de quando o Chevette número dois foi comprado. Meu pai estava entre ele e um Escort e torcíamos pelo Escort, claro, mais novo, mais chic e mais caro! Aí vimos meu pai olhar pra um e pra outro alternadamente e, desanimado, escolher o Chevette. Quando ele foi vendido eu chorei tanto, tanto e mais ainda quando eu vi que outra pessoa estava dirigindo e levando nosso carro pra não sei onde. Já passamos muitos apertos por viajar naquele carro...motor pifado no meio de uma estrada deserta, pneu furado na chuva, perigo por conta do excesso de peso que levávamos... mas sabe, o coração daquela família tava ali. Era muito bom poder curtir aquele momento e saber que estávamos juntos. Pra mim carro não é só um meio de transporte, é história. Mesmo hoje, quando "viajo" rumo a construção da minha família eu penso no nosso carro como algo importante, menos pelo valor de mercado do que pela memória que tem dentro.
Então...agora eu me lembro de quando eu e meu marido éramos namorados e ele comprou seu primeiro carro. É ainda o nosso carro de hoje. É o começo de uma nova história.

Cora Coralina - Coração e Coragem

2009-12-17T05:24:00.001-08:00

Um pedacinho de "Eu voltarei" misturado com "Pão-paz"

"Meu companheiro de vida será um homem corajoso / de trabalho, / servidor do próximo, / honesto e simples, / de pensamentos limpos ./ Seremos padeiros e teremos padarias."

"O Pão chega pela manhã em nossa casa. / Traz um resto de madrugada./
Cheiro do forno aquecido, de lêvedo e de lenha queimada. / Traz as mãos rudes do trabalhador e a Paz dos campos cheios. / Vem numa veste pobre de papel. Por que não o receber /
numa toalha de linho puro e com as mãos juntas / em prece e gratidão? "

mirabilis

2009-12-17T04:59:00.000-08:00

um colibri no céu da amazônia
beija a flor e pousa no chão
é raro, sumidor, voador
foge pra preservar seu coração

Nos muros das cidades...

2009-11-20T17:48:00.000-08:00

Em São Paulo:

"O amor é importante, porra"

Em Lisboa,

"Ninguém pode sonhar por ti"

Para além da curva da estrada - Alberto Caeiro

2009-11-19T07:49:00.000-08:00

Para além da curva da estrada
Talvez haja um poço, e talvez um castelo,
E talvez apenas a continuação da estrada.
Não sei nem pergunto.
Enquanto vou na estrada antes da curva
Só olho para a estrada antes da curva,
Porque não posso ver senão a estrada antes da curva.
De nada me serviria estar olhando para outro lado
E para aquilo que não vejo.
Importemo-nos apenas com o lugar onde estamos.
Há beleza bastante em estar aqui e não noutra parte qualquer.
Se há alguém para além da curva da estrada,
Esses que se preocupem com o que há para além da curva da estrada.
Essa é que é a estrada para eles.
Se nós tivermos que chegar lá,
quando lá chegarmos saberemos.
Por ora só sabemos que lá não estamos.
Aqui há só a estrada antes da curva,
e antes da curva
Há a estrada sem curva nenhuma.

Adeus de Margem

2009-11-09T15:44:00.000-08:00

mãe, ô mãe!
eu pensava que era simples enxergar de longe
que era fácil confiar em quem a gente nunca viu
que era de família ter bom coração
que o mundo girava e parava no mesmo lugar

e agora aquela despedida de sempre
nosso abraço não concatena
tantas janelas que não escondo mais lágrima
alguém aprendeu a chorar junto
e apenas eu enxergo esta cena

e penso demais: será que fui dura?
esqueci de amar alguém, mereço perdão?
falei muito daquele assunto?
cobrei algo que nunca fiz?
lembrei de um tempo que nunca vem?

avisa ao pai que lá eu como feijão
e divido o doce de leite com alguém
só sinto o sol que está contigo
do outro lado da rua pronta pra viagem
um pouquinho de você está comigo
dando aquele adeus
de margem

Salé

2009-11-06T14:19:00.000-08:00

Viver a vida
quem não quer?
saber
cada encanto do seu par
ter com quem
falar
sentir dor nenhuma
nascer fruta no pé
Salé

Costurar o tempo
plantar a casa
flor da estação, colher
sem poder, poderia?
rezar com fé
Salé

Mamãe no alpendre
esse disco na vitrola
memória
broa com café
Salé

papai-marca-texto
a nova poesia
o vento de pé
Salé

carta de amor
quem é?
Salé

mulher com razão

2009-11-06T13:08:00.000-08:00

dedo em riste
ela não desiste
de ser mulher
mesmo acabada
e mal amada
está decidida
prato e colher
o que vier
de qualquer jeito
exige respeito
mas fala do peito
do coração
é mãe maltrada
menina mimada
mas mulher não é não
calada e sofrida
estranha e vivida
ela quer solidão
arruma seu leito
esquece seu feito
e gira o peão
aquela maldita
fulana desdita
chamada ilusão
foi ela a culpada
pela caminhada
essa direção

2009-11-06T13:06:00.000-08:00

Oh Tereza essa tristeza
Não tem solução
Ser mulher é muito mais
Do que pregar botão

Chico Buarque - Tereza Tristeza

Adélia Prado pra alegrar o feriado..

2009-11-02T10:05:00.001-08:00

ENSINAMENTO

Minha mãe achava estudo

a coisa mais fina do mundo.

Não é.

A coisa mais fina do mundo é o sentimento.

Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,

ela falou comigo:

'Coitado, até essa hora no serviço pesado'.

Arrumou pão e café, deixou tacho no fogo com água quente.

Não me falou em amor.

Essa palavra de luxo.

Os miseráveis

2009-09-13T17:58:00.000-07:00

Vítor nasceu

No Jardim das Margaridas

Erva daninha,

nunca teve primavera.

Cresceu sem pai,

sem mãe,

sem norte,

sem seta.

Pés no chão,

nunca teve bicicleta.

Hugo não nasceu, estreou.

Pele branquinha,

nunca teve inverno.

Tinha pai,

tinha mãe,

caderno

e fada madrinha.

Vitor era ladrão,

Hugo salafrário.

Um roubava pro pão,

o outro, pra reforçar o salário.

Um usava capuz,

o outro, gravata.

Um roubava na luz,

o outro, em noite de serenata.

Um vivia de cativeiro,

o outro, de negócio.

Um não tinha amigo: parceiro.

O outro tinha sócio.

Retrato falado,

Vítor tinha a cara da notícia,

enquanto Hugo

fazia pose pra revista.

O da pólvora

apodrece penitente,

o da caneta

enriquece impunemente.

A um, só resta virar crente.

o outro, é candidato a presidente."

Sérgio Vaz

Uma conspiração contra mim mesma ou Colares

2009-07-26T16:11:00.000-07:00

Acabo de criar
Vou me sabotar
A cada dia que começar
Destilar meu veneno
Em frente ao espelho
Rasgar meus panos
Sem reparar os danos
Me destruir
Fazer ruir
Errar a mão
Na massa da meu pão
Falar demais
Dos meus próprios ais
Gritar com ânsia
Minha ignorância
Cantar ao vento
Meu pior momento

Depois
Vestir vestidos
Desfiar colares
E dar adeuses desajeitados
Aos que me aplaudiram

O eterno problema dos carteiros

2009-06-20T16:01:00.000-07:00

O eterno problema dos carteiros é não saberem onde guardamos o nosso amor. Olham os envelopes com os bigodes espantados e acariciam-nos, violentamente, com carimbos de regresso à solidão. Estão fechados em casas de janelas vermelhas e saem à rua de farda. Pisam o chão com a mesma decisão de um exército perdido na batalha anterior e tocam, tocam muito, às campainhas de quem não está.
O eterno problema dos carteiros são os sacos sem fundo onde a nossa letra se torna irreconhecível de tão escuro. Os selos abraçam-se e fogem para o paraíso dos selos,as letras dançam ao sabor do esquecimento e não se sabe nunca onde está o remetente e o destinatário. Nos gabinetes, uma vez mais, bigodes sisudos e derrotados, têm os dedos feios e duros ao toque. Eu não poderei nunca saber, mas juro que os envelopes choram.
O eterno problema dos carteiros é não terem asas para subir às janelas das amadas, que se penteiam longamente em frente aos espelhos velhos das avós. Não poder ser anjo anunciador, nem mágico, navegante, descobridor. E talvez lhes pese o bigode insólito e burocrático, o pêlo encravado sobre o lábio. Eu continuo a lançar envelopes em branco da varanda.

Luís Filipe Cristóvão

Achei

2009-06-20T15:53:00.000-07:00

Ele diz:
- Que cheiro de dama-da-noite, querida!
Eu penso:
Um moço que sabe nome de flor sem ser rosa ou margarida?
Achei o amor da minha vida!

2009-06-14T17:38:00.000-07:00

Afinidade

s.f. Conformidade, aproximação, relação, simpatia: afinidade de gostos, de caracteres; afinidade entre a música e a poesia.

Ainda não é uma definição definida o bastante para definir o fim de semana, mas bem que tenta.
Um abraço apertado a todo mundo que faz minha vida mais feliz!

Comentário após Minas

2009-05-30T18:29:00.000-07:00

O Nelson Rodrigues dizia que o mineiro só é solidário no câncer. Mas eu, eu quero que o meu interior seja como o interior de Minas: todo mundo se conhece, se abraça, troca receitas e coleciona pôr-do-sol.

A viagem

2009-05-30T18:15:00.000-07:00

Eu chorando no aeroporto porque existe a mulher da limpeza que parece ser míope e ter um filho na cadeia onde ela vai uma vez por semana ser revistada e levar cigarros.

Eu chorando no aeroporto com dó daquela cantora com olheiras de panda que surtou em Portugal e agora escreve um livro pra contar como foi.

Eu chorando no aeroporto de novo me lembrando dos velhos que vivem de solidão enquanto alguém do meu lado diz que se plantamos abacate não há como colher morangos.

Eu chorando no aeroporto por saber que o mundo acaba de receber mais um filho sem pai e mais uma mãe que acredita que é melhor assim.

Eu chorando no aeroporto quando mais uma alma boa vai-se embora da Terra no mesmo instante em que muita gente pede pra morrer mas ainda não está na hora.

Eu chorando no aeroporto pois vejo um homem que sabe tudo sobre um vinho que nunca irá tomar e ao seu lado está uma mulher que não tem certeza se vai estar viva amanhã.

Eu, mais uma vez, chorando no aeroporto porque me sinto mais inútil do que a saída de emergência do avião.

Tessituras

2009-05-17T14:23:00.000-07:00

da mais antiga forma de vida
surge a indagação:

aonde ir, sem um porvir
a quem dar a mão?

se futuro não se importa
com o que mereçe correção

desde que você chegue a tempo
e pegue o último vagão

para onde vagar?
depressa ou devagar?

sim, sou velha.

2009-05-02T20:29:00.000-07:00

Constantemente me chamam de algo que sou: velha. Ainda não tenho rugas. Fios brancos são só dois que teimam em crescer apesar dos meus avós terem poucos. Confesso que tenho xales e broches no guarda-roupa mas não é isso. Ser velha não é isso. Cadeira de balanço não há, falta espaço. Sou velha no caminhar, sempre lento e preguiçoso ou a correr pra alcançar os anos. Eles sim vão a galope. Já vi que não adianta pois, o meu tempo passa enquanto durmo sonhando outras épocas. Gosto de costura. Mania de velha? Colcha de retalhos, pois sim! Baús e porta-jóias: muitos!
Digo sim, sou velha no viver, no esperar. Sou velha nos conselhos velhos que dou a quem não quer ouvir. Tenho netos imaginários que correm pela casa a derrubar as panelas e cutucar os tachos de doces. Mas tenho história. Senão as minhas, as dos outros. Ainda tenho memória. E me orgulho de lembrar dos detalhes dos guardanapos de linho das mesas dos banquetes idos. Sei de cor o olhar dos filhos meus quando me deixaram aqui. Querem vir me buscar? Peço por favor me deixarem em paz com as lembranças do que um dia eu serei.

Deus disse

2009-04-30T06:19:00.000-07:00

Deus disse:
Vou ajeitar a você um dom:
Vou pertencer você para uma árvore.
E pertenceu-me.
Escuto o perfume dos rios.
Sei que a voz das águas tem sotaque azul.
Sei botar cílio nos silêncios.
Para encontrar o azul eu uso pássaros.
Só não desejo cair em sensatez.
Não quero a boa razão das coisas.
Quero o feitiço das palavras.

Manoel de Barros

Haroldo de Campos

2009-04-28T09:53:00.000-07:00

"... e descanto a fábula e desconto as fadas e conto as favas pois começo a fala".

de Therése a Reneé

2009-04-27T07:57:00.000-07:00

pessoas, pessoas, pessoas
caleidoscópios.
novos personagens da desordem
quem teve coragem?
de visitar Hiroshima
de explorar Chernobyl
de fazer Canudos
autor, atores, no ato
manter a memória é esconder a verdade
dos outros, de si, de medo
não me peça que eu te guie
e te salve de um final feliz
pare de culpar a beleza inútil
ao contemplar o vazio do outro
um consolo de poesia
é o que precisamos
quantas vezes você não foi ninguém
apenas governanta de lugar algum
mas alguém te vê
e serve-se
o que é ser importante?
estar num livro
todas elas estão
pessoas, pessoas, pessoas
de manhã acordam
pulam para as páginas de alguém
iguais pensando ser diversas

2009-04-21T18:48:00.000-07:00

Oi amor, boa noite. Você tem estado sempre aqui, comigo. Tão perto que antes de chamar já vejo seus olhos pergutando o quê. Tão simples ser feliz que só mesmo vendo as enchentes na TV pra eu sentir desânimo. Desanimo por aqueles que não tem tempo de reclamar, só de reagir. Eu sinto pelas pessoas que não podem esticar o braço e encontrar o sossego de um abraço de encaixe perfeito. Sinto muito pelo problema do mundo não ser só fome, o pior são as formas estranhas de amar. Um ama as florestas do outro, que ama o petróleo daquele que odeia a camada de ozônio naquele país onde amar o próximo é improvável. Outros amam seus filhos de maneira imprópria. Alguns se amam tanto que esquecem as crianças sozinhas em casa ou na frente do computador. Eu queria um mundo mais bonito pra te dar.

2009-04-20T18:28:00.000-07:00

respire minhas palavras
se aqueça
ocorre a você que nunca amei?
esqueça

Casamento - Adélia Prado

2009-04-20T18:25:00.000-07:00

Há mulheres que dizem:
Meu marido, se quiser pescar, pesque,
mas que limpe os peixes.
Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,
ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.
É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,
de vez em quando os cotovelos se esbarram,
ele fala coisas como "este foi difícil"
"prateou no ar dando rabanadas"
e faz o gesto com a mão.
O silêncio de quando nos vimos a primeira vez
atravessa a cozinha como um rio profundo.
Por fim, os peixes na travessa,
vamos dormir.
Coisas prateadas espocam:
somos noivo e noiva.

nossa casa

2009-04-20T18:04:00.000-07:00

quem sabe aquele abraço
não sobreviva mil luas
apertado num espaço
a te olhar
os seus olhos cheios de benção
que me percebem bonita
não vão sempre me amar?
só não se canse de ver
que nossa vida quase sem curvas
tem esquinas de saudade
nunca custe a perceber
as coisas que temos:
baú, bordados, livros e sons
sempre
sempre
agora

2009-04-20T17:59:00.001-07:00

tenho medo de morrer jovem, com contas a pagar. sem aprender corte e costura, sem saber segurar o choro. sem saber se meus filhos serão a cara do pai ou terão o sorriso da mãe. sinto se não deixar fortuna, eu também não crio pássaros em gaiolas. não quero ir-me sem ter minha própria varanda. com mil carimbos no passaporte ou não, nunca esqueço os lugares por onde andei. até no ônibus pela manhã eu sinto a brisa da vida vindo me espiar. com ou sem sol não sei morrer.

Horizontem

2009-02-25T11:15:00.000-08:00

Um homem calça a meia pela manhã. Ou pela metade. Ele se esquece do boleto bancário. Se desespera. Transpira. Desiste. Vai assim mesmo enfrentar o dia e tomar o pingado da esquina. Toma também o ônibus lotado. Não se lembra mais dos avós. Acha que um dia será velho. Tem medo. Ele olha a esquina e pensa que tem sorte: hoje não chove. Joga no bicho. Ignora o mendigo, esquece a fome. Esse homem não tem precaução. Não sabe o que é seguro, não tem plano de saúde. O pai sumiu, a mãe não aguentou. Ele acha que as pessoas podem morrer de tristeza. Tem medo de novo. Tem medo do novo também. Ele corre. É transparente. Ninguém vê os calos na mão. Cruza a rua. Descruza os braços. Pega a fila. Desanima. Pensa que hoje aparece uma oportunidade. Ou pelo menos uma trégua. Suspira. Agradece por não amar ninguém. Menos uma conta a pagar.

Querido

2009-02-25T11:03:00.000-08:00

A varanda é uma janela oferecida
e a poeira é só vontade que o chão tem de voar
agora me diz:
as flores que crescem, um dia feliz
não parece que nascemos e vivemos por um triz?

Se você me confirmar
que quer mais do que viver
eu não posso mais deixar a vida nos surpreender
o dia que passa, no rádio a canção
só me ocorre esconder toda a alegria no colchão

É medo que eu tenho
perdoe, faça um favor!
não conte pra ninguém onde guardamos nosso amor.

O dó da morena

2009-02-25T10:49:00.000-08:00

Soube que você tem dó de mim
Verdade?
E o seu dó dói tanto quanto esse nó no peito meu
Se agora é tão doído meu amor que já foi seu
Se um dia meu pesar bem devagar encontra o seu

Nessa calçada cansada de pisar
Meu coração mastigado
Por esse doer sem pecado
Coitado!

Ainda bem que, menina!
Essa vida tem esquina
Onde se vê cada sina!
Pague pra ver seu viver
Deixe seu dó na poeira

Um dia você há de ver
Com esses olhos de pena
Que cada pingo desse carinho
Valia a pena

Apelo - Dalton Trevisan

2009-02-25T10:44:00.000-08:00

"Amanhã faz um mês que a Senhora está longe de casa. Primeiros dias, para dizer a verdade, não senti falta, bom chegar tarde, esquecido na conversa de esquina. Não foi ausência por uma semana: o batom ainda no lenço, o prato na mesa por engano, a imagem de relance no espelho.

Com os dias, Senhora, o leite primeira vez coalhou. A notícia de sua perda veio aos poucos: a pilha de jornais ali no chão, ninguém os guardou debaixo da escada. Toda a casa era um corredor deserto, até o canário ficou mudo. Não dar parte de fraco, ah, Senhora, fui beber com os amigos. Uma hora da noite eles se iam. Ficava só, sem o perdão de sua presença, última luz na varanda, a todas as aflições do dia.

Sentia falta da pequena briga pelo sal no tomate — meu jeito de querer bem. Acaso é saudade, Senhora? Às suas violetas, na janela, não lhes poupei água e elas murcham. Não tenho botão na camisa. Calço a meia furada. Que fim levou o saca-rolha? Nenhum de nós sabe, sem a Senhora, conversar com os outros: bocas raivosas mastigando. Venha para casa, Senhora, por favor".

2009-02-07T10:33:00.000-08:00

a criança brinca em silêncio
e ninguém vê

quando alguém alcança uma graça
se esquece de agradecer

se a carta traz boas novas
você demora pra ler

a hora de calmaria
não aparece na tevê

basta ser simples
para a Terra não saber

Sentença aberta

2009-01-20T06:21:00.000-08:00

me pergunto de novo
como ele consegue rimar?
rima polvo com ovo
e ainda faz o mar falar

são tantas almas num corpo
que acaba que aceito
todas dentro do peito

em mim ele não cabe
não tem sequer ternura
mas quem é que sabe
quanto tempo a gente dura

o negócio é que eu gosto
como em uma equação
vale o quanto eu aposto
que não tem solução

Jornal de Hoje

2009-01-20T06:08:00.000-08:00

fúria na TV
ira no rádio
despejo no lixão

guerra no blog
intriga no jornal
sexo no sofá

medo no barraco
perigo no front
cano na nuca

estranho que o mundo
ainda esteja de pé

zás

2009-01-19T07:16:00.000-08:00

um cubo ao quadrado
meu quarto

um ó sem acento
me sobra o tempo

vão pela parede
só pode ser sede

vorazes sobem
me olhem!

um azedo dó
suspiro:
odeio formigas
mas prefiro
do que viver só

meio sol amarelo manga

2009-01-19T06:47:00.000-08:00

Acabei de ver novamente o filme "Amarelo manga", do Cláudio Assis e tô lendo o livro "Meio sol amarelo" da nigeriana Chimamanda Ngozi Adichie. Coincidência? Hepatite? Aparentemente nada a ver, mas, ambos os temas são universais e instigantes: dramas humanos, caos, jogos de poder, estômago e sexo. Aí vai um trecho dito no filme:

Tempo Amarelo

Amarelo é a cor das mesas, dos bancos,
dos tamboretes, dos cabos das peixeiras,
da enxada e da estrovenga.
Do carro de boi, das cangas,
dos chapéus envelhecidos,
da charque.
Amarelo das doenças,
das remelas dos olhos dos meninos,
das feridas purulentas,
dos escarros,
das verminoses,
das hepatites, das diarréias,
dos dentes apodrecidos...
Tempo interior amarelo.
Velho, desbotado, doente.

Renato Carneiro Campos em Amarelo Manga.

Carta da cantora Maysa para seu marido Carlos Alberto escrita no fim do casamento.

2009-01-09T04:47:00.001-08:00

Meu amor,

Agora que você adormeceu, que esse dia passou a ser uma partida, agora que até um sol meio canalha está me gozando, passeando aqui pela varanda, agora que é agora só por instantes e vai ser depois inexoravelmente, e que, não há a menor dúvida, você parte nesse depois, é que acho que a única coisa que me resta é fazer como os tolos infelizes, ou seja, emudecer, deixar que os meus olhos, que são a minha verdadeira boca, saibam, com a dignidade que só os cães têm, fazer do silêncio a minha forma de te acompanhar, de estar contigo nesta ida tua que eu não entendo, mas devo.

Transformar todos esses verbos, entender, partir, dever, partir, em um só: amar. Amar tudo que seja teu, até mesmo a tua partida. O diabo é que não é fácil. Enquanto estou aqui gravando tua fita, o som das músicas que são da gente é uma faca que me corta, corta tanto que a dor está rindo pelo conseguido. E, por falar em rir, como é triste o som de um violino quando a gente está triste. Nunca tinha percebido isso. Ao contrário, sempre achei que o violino era o rei da demagogia. Que nada, amor. É um puta sabe-tudo, companheiro pacas, e chora tão bonito quanto eu.

Volta amor, porque fiquei aqui.

Te amo.

Maysa

parida

2009-01-07T03:47:00.000-08:00

menina você nem nasceu
e eu já me preocupo
menino você nem cresceu
mas já me ocupo

das suas saudades
da sua lonjura
do quanto demora
esse nosso encontro

eu preparo um mundo
despreparado
pra te receber

eu poupo água
recuso as sacolas
do supermercado

tudo, tudo
pensando em você
esperando crescer
essa vontade

que é o curso da vida
e pode crer!
vai acontecer

desocupação

2009-01-07T03:33:00.001-08:00

não pensei que te veria
sem aviso no portão
desocupar o terreno
do meu coração

se eu soubesse de antemão
com certeza poderia
no mais tardar do dia
conter sua invasão

devagarinho poria
sem alarde e correria
o seu barraco no chão

quanta gente gritaria
que outro eu não acho não
mas eu não hesitaria
frente a manifestação

nunca fui de ter sangria
por quem nunca cumpriria
as juras do seu violão

se assim eu preferia
talvez você deveria
prestar mais atenção

Bim bom - João Gilberto

2009-01-07T03:27:00.000-08:00

É só isso o meu baião
E nao tem mais nada não
O meu coração pediu assim, só

mapará ou caicó

2009-01-07T03:21:00.000-08:00

posso ser mais compreensiva
mas tem gente que acha
minha grosseria bonita

acho lindas as palavras
que faladas estão
fadadas ao fracasso

mas tem umas...
que mesmo raras hão de cortar
seu coração

as acentuadas letras dos índios
enquanto outras que digo
nem precisam de acento

pra rasgar sua alma
mudar seu rumo
convencer seu destino

de que a mudez é a melhor opção

acho um dia bonito

2009-01-07T03:15:00.000-08:00

dia de ver o vento descabelando as árvores
e as enfermeiras que não têm poesia nas mãos
hora de saber das novas regras ortográficas
tempo de conhecer a noite

porque quando acordo ainda é escuro
e me assusto
com as órbitas dos meus olhos viradas
e os espelhos que não refletem compaixão

será que os jornais ainda irão insistir?
as mil áfricas vão resistir?
a um bombardeio à sanidade
ao combate do meu coração

2009-01-05T07:33:00.000-08:00

Obrigado

Carlos Drummond de Andrade

Aos que me dão lugar no bonde
e que conheço não sei de onde,
aos que me dizem terno adeus
sem que lhes saiba os nomes seus,

aos que me chamam de deputado
quando nem mesmo sou jurado,
aos que, de bons, se babam: mestre!
inda se escrevo o que não preste,

aos que me julgam primo-irmão
do rei da fava ou do Hindustão,
aos que me pensam milionário
se pego aumento de salário

— e aos que me negam cumprimento
sem o mais mínimo argumento,
aos que não sabem que eu existo,
até mesmo quando os assisto.

aos que me trancam sua cara
de carinho alérgica e avara,
aos que me tacham de ultrabeócia
a pretensão de vir da Escócia,

aos que vomitam (sic) meus poemas
nos mais simples vendo problemas,
aos que, sabendo-me mais pobre,
me negariam pano ou cobre

- eu agradeço humildemente
gesto assim vário e divergente,

graças ao qual, em dois minutos,
tal como o fumo dos charutos,

já subo aos céus, já volvo ao chão,
pois tudo e nada nada são.

Extraído da antologia "Carlos Drummond de Andrade - Poesia completa", Editora Nova Aguilar - Rio de Janeiro, 2002, pág. 313.

um domingo

2008-12-25T13:24:00.000-08:00

Por isso eu nunca me canso de dizer que certas coisas só acontecem comigo. Logo domingo! Ingênuo da minha parte achar que justamente nesse dia em que nada acontece com ninguém, eu tenha a mesma sorte que o resto do mundo. Escolho almoçar sempre no mesmo restaurante, assim eu diminuo a probabilidade de ser surpreendido. E aí eu sempre digo que gosto de saber o que passa na cabeça das pessoas. Maldito mundo, maldita televisão. É nela que as pessoas inúteis aprendem a ser mais inúteis ainda. É lá que as crianças aprendem que as casas de novela são limpas e que mamãe sempre está preparando o jantar. Só vendo essa porcaria elas começam a aprender a se questionar. Porque moro num chiqueiro? Porque mamãe nunca está?
Voltando ao motivo do mau humor inicial: eu estava lá. Sentado no mesmo restaurante de sempre, sendo servido pelo mesmo garçom ensebado e na mesma hora domingueira. Nunca me perguntei porque escolho botecos sujos com pretenções de restaurante. Deveria desconfiar quando as coisas dão certo porque dessa vez, o ovo frito veio do jeito que eu gosto. Isso nunca acontece. Mesmo. Merda de buteco fedido que toca os mesmos discos do Roberto Carlos todo domingo! Fugi de novo do assunto: os miolos. Não, eu não pedi isso no almoço, acontece que ninguém pediu. Mas deu-se a confusão. Uma dona bem vestida, magra e acinzentada resolveu acabar com a sua entediante vida de espectadora-questionadora-da-realidade-das-novelas bem ali, naquela espelunca calorenta. Ponto. Bem assim, do mesmo jeito que eu saí de casa decidido a comer o bife à cavalo do Bigode, a dona, provavelmente em frente ao espelho e ao lado do seu gato gordo, decidiu que iria se matar no boteco sujo onde faço minhas humildes refeições dominicais. E aí já viu. Juntando meu metódico planejamento para não ser surpreendido, meu ódio pela televisão, o ovo do jeito que eu pedi e a certeza de que certas coisas só acontecem comigo, eu tenho a seguinte cena: estou lá, na frente do prato, prestes a dar a terceira garfada quando uma chuva de miolos cai na minha mesa. A dona, ao invés de ter a delicadeza de ingerir veneno, resolve estourar a cabeça com um trinta e oito ao lado de um cara que não liga a mínima mas que merecia comer o que pediu.

Re-postagem

2008-12-22T10:36:00.000-08:00

Esse é de 2007, um justa homenagem a quem, nesse ano de 2008 me faz sonhar com 2009.

PORTA-AMOR

Quando eu te amei, eu fui o amanhã
Nem disse nada, eu pensei primeiro
Refiz a vida, esqueci de ontem
Enrolei minhas desculpas num lenço antigo
Fechei bem a porta com trancas de esquecer
De jogar a chave fora
Mesmo com o coração dentro
E pensei em novas palavras
Em como sonhar mais acordada ainda
O sofá perdeu o aconchego
A cama o sossego
Geléia nem tinha graça
Tive medo de mim
Mais dó do que medo
E se eu cansar de pensar?
Bordei na memória todas as palavras
Os cheiros numa garrafa
As cores eu nunca esqueci
Desconfiei da brisa
Mas guardei mesmo assim

Queria só viver de Haikai...

2008-12-22T10:28:00.000-08:00

que surpresa boa
minha vida de samba
afinal, é verão

Kakuro

2008-12-22T10:21:00.000-08:00

Se em cada esquina
você aparecesse
e uma ou outra Renée
lesse seus olhos
saberia
que o mundo tem jeito
que camélias salvam
que os olhos só vêem
o que não devem
Ai, Sr. Ozu
vim pra te conhecer
e em letras de forma
me formar
Obrigada.

natal: tempo de pensar no próximo e de gastar comigo

2008-12-14T14:44:00.000-08:00

as luzes que saem dos vidros
servem pra avisar
o que não é pro seu bico

dizer que é sem juros
faz você jurar aos bancos
que vai pagar

quem paga o pato?
se ninguém come isso na ceia de natal
quem paga o chester?

com certeza não sou eu
que ao invés de encher sacolas
mato meu tempo adorando os deuses das vitrines

Wabi

2008-12-14T14:38:00.000-08:00

Ela é wabi ao contrário
escrevo porque é certo
ela não chega na metade
desse texto

aqui
ela é capa dura
supõe que finge doçura
acaba sendo ela mesma

outrora
ela é folha escura
adora fazer mesura
quando ninguém vê

João Cabral de Melo Neto

2008-10-04T17:50:00.001-07:00

"Há um homem sonhando
numa praia; um outro
que nunca sabe as datas;
há um homem fugindo
de uma árvore; outro que perdeu
seu barco ou seu chapéu;
há um homem que é soldado;
outro que faz de avião;
outro que vai esquecendo
sua hora seu mistério
seu medo da palavra véu;
e em forma de navio
há ainda um que adormeceu".

me convida?

2008-09-22T11:20:00.000-07:00

se um dia encontrar comigo
debaixo do seu vestido
alçando voôs de vagalume
escalando qualquer cume
me convida?

não se sinta repreendida
vira o rosto e olha a vida
esqueça a sucessão de esquinas
desmonta suas outras sinas
me convida?

olhe o mundo novidadeiro
faz da banheira o seu veleiro
vigie a espera que ela já vem
no horizonte, um outro quem

Uma mulher como você

2008-09-22T11:01:00.000-07:00

Joana era faxineira e tinha somente um defeito: odiava encontrar cabelos pela casa. Fios no chão, fios no colchão. E no banheiro então! Varria praguejando contra aqueles que deixam os cabelos escaparem da cabeça. Joana só tinha um segredo: era careca. Alopecia, uma doença de família. Mais precisamente alopecia areata totalis. A coitada escondia a mazela da vizinhança inteira. Tinha uma peruca que ganhara da ex-patroa, uma dançarina decadente que vivia a rememorar os tempos do Cassino da Urca. Pois bem, vivia assim. Um dia após o outro, a mesma peruca. Lembrava a todo momento que nunca poderia sacudir a cabeça com vontade, nem tomar um banho de piscina com Josias, o porteiro tímido da noite, que um dia ainda haveria de convidá-la. Ela se esquecia das demais mazelas do mundo, preocupada com os cabelos que nem eram seus. Chegava de noitinha na vila, enrolando os falsos-cachos com os dedos, nem aí para os boatos que o bondinho atropelara mais um. Quando ficava bem aborrecida, gostava de pensar em quem não tinha um rim.

2008-09-18T12:15:00.002-07:00

"ter beleza interior
é saber fazer renda
com cada fiozinho de dor"

czarina das quinquilharias

Pardais

2008-09-18T12:15:00.001-07:00

e bate as asas e tenta voar
se esconde

onde?

em mim

numa gaiola bonita

escondida dos tempos
enfeitada de céu

suvenir

2008-09-12T06:58:00.000-07:00

não me serve apenas como lembrança
de uma viagem malfeita, longínqua
resgate de memória
afogamento de história
cada vez que o olhar
vou lembrar
seus olhos náufragos
boiam em mim

Maníaca

2008-09-12T06:53:00.002-07:00

a dúvida,
essa maníaca com mania de mim
me atrasa nos compromissos diários
que tenho comigo mesma

me esquiva dessa rotina incansável
que sigo com fervor
me afasta dos pés da cama
onde vivo amarrada ao amanhã

não sei se enlouqueço.

Um axioma

2008-09-12T06:53:00.001-07:00

Nem eu nem você chegamos ao fim
Esgotamos
Não sobra em mim constatação
A felicidade, e só ela, lhe apetece

Um soco não é o que você merece
O óbvio amanhã carmim
Desvela o ódio que há em mim
Sossego
Sossegar
Num balanço, balançar

Só vejo em nós
Certeza

trecho de "a viagem do elefante" - o novo do Saramago

2008-09-10T06:45:00.000-07:00

"Estranho animal é este bicho homem, tão capaz de tremendas insónias por causa de uma insignificância como de dormir à perna solta na véspera da batalha".

acrílico

2008-08-22T10:38:00.000-07:00

pra quem gostar de mim, aviso:
sou leve
desistente
demente que tente se aproximar, eu digo:
transmito a luz
densidade
com impacto não me fragmento
te atormento
atenção: sou viável em termos econômicos

Rugas - Nelson Cavaquinho

2008-08-15T07:06:00.000-07:00

"Se eu for pensar muito na vida
Morro cedo, amor".

Minhas Ocupações Maravilhosas

2008-08-14T10:21:00.000-07:00

na hora em que converso com o telejornal, discordando da pauta e do nó da gravata
ou me ocupo em encontrar famílias postiças para mariposas deprimidas pela falta de quadros no meu quarto ou pelo excesso de salas em minha vida
se resolvo virar o retrovisor pra cima, me guiando pelo céu sem estrelas ou pelo caminho sem volta
se adivinho a que velocidade vão os pensamentos dos cabeça-de-vento que conheço
quando acho que vou escrever pra sempre com a mesma caneta
quando registro em meu diário o movimento do mundo.

Ocupações Maravilhosas

2008-08-12T10:02:00.000-07:00

"Que ocupação maravilhosa é cortar a pata de uma aranha, metê-la num envelope, escrever Senhor Ministro das Relações Exteriores, acrescentar o endereço, descer a escada aos pulos, botar a carta no correio da esquina.
Que ocupação maravilhosa é ir andando pelo Boulevard Arago contando as árvores, e a cada cinco castanheiros parar um momento num pé só e esperar que alguém olhe, e então soltar um grito seco e breve, e girar como um pião, os braços bem abertos,igual à ave cakuy que se vê nas árvores do norte da Argentina.
Que ocupação maravilhosa é entrar num café e pedir açúcar, açúcar outra vez, três ou quatro vezes açúcar, e ir formando um monte no meio da mesa, enquanto cresce a fúria nos balcões e debaixo dos aventais brancos, e exatamente no meio do monte de açúcar cuspir suavemente e espiar a descida da pequena geleira de saliva, escutar o barulho das pedras quebradas que o acompanha e que nasce nas gargantas contraídas de cinco fregueses e do patrão, homem honesto em certas horas.
Que ocupação maravilhosa é tomar o ônibus, descer em frente ao Ministério, abrir caminho a golpes de envelopes com selos, deixar para trás o último secretário e entrar, firme e sério, na grande sala de despacho toda de espelhos, no momento exato em que um contínuo vestido de azul entrega uma carta ao Ministro, e vê-lo abrir o envelope com cortador de papel de origem histórica, enfiar dois dedos delicados e retirar a pata da aranha e ficar olhando, e então imitar o zumbido de uma mosca e ver como o Ministro empalidece, quer tirar a pata mas não consegue, está agarrado pela pata, e dar-lhe as costas e sair assobiando, anunciar nos corredores a renúncia do Ministro e saber que, no dia seguinte, entrarão as tropas inimigas e tudo irá para o inferno e será uma quinta-feira de um mês ímpar de um ano bissexto".

Histórias de cronópios e de famas - Julio Cortázar

a cria

2008-08-04T11:01:00.000-07:00

semente de gente vive em mim
mas mamãe não sabe que vim
cheguei antes de tudo
sacudi seu mundo mudo

com convites voláteis
sorrisos fáceis
alegorias de dizer sim
bilhetes escritos assim

sou jasmim sem cheiro
na verdade recendo a bueiro
te envergonho e te sonho
suponho:

muito sobre mim
nada sobre ti
tudo sobre nada

e a cidade vai ficando velha...

2008-07-30T11:01:00.000-07:00

frases de cabeceira e a cidade vai ficando velha
lua na janela e lamparinas me lembrando dela

estrada florindo buracos
seu vestido arrastando no chão
seus parcos olhos borrados

a cidade vai chegando perto
e nada de você se sentir em casa

golfada ou repúdio aos jogos olímpicos de beijing

2008-07-30T10:48:00.000-07:00

meu repúdio
minha cisma
meu nojo

meus olhos não serão espectadores
não me informe sobre a programação
nem me entregue esse controle remoto

não posso sacodir a poeira debaixo
desse tapete enorme e vermelho

vocês não podem aprender etiqueta
nem parar de cuspir no chão

cordialidade?
vocês cospem pra cima
cospem em si mesmos

Demão

2008-07-28T13:01:00.000-07:00

se escorre essa tinta cor de carne
do retoque mal-acabado do seu rosto
o sorriso amarelado que descasca
escarnece e devagar mostra o mofo

aí sim, todos veriam a mentira daquele adeus

Brasília?

2008-07-28T07:43:00.000-07:00

senhores turistas,
eu gostaria
de frisar
mais uma vez
que nestes blocos
de apartamentos
moram inclusive
pessoas normais

entre
entre, por favor
entre blocos
entre quadras
entre
entre, por favor

eixos que se cruzam
pessoas que não se encontram

a superquadra nada mais é
do que a solidão dividida em blocos

tuas qualidades arquitetônicas
meus defeitos poéticos

blocos melancólicos
superquadras sem superego
eixos se retorcendo
monumentos em agonia
gramados deprimidos
linhas suicidas

a cidade é isso mesmo que você
está vendo mesmo que você não
esteja vendo nada

Nicolas Behr

Luiz Rufatto quem disse.

2008-07-25T13:06:00.000-07:00

"A narrativa tradicional, mesmo em primeira pessoa, é seletiva - o leitor desconfia que o autor está escondendo algo dele. Na epistolografia, não, a sensação é de que nada nos está sendo omitido."